Koma

„Hallo, mein Name ist Sven und manchmal bin ich müde.
Wenn ich mir das menschliche Treiben auf diesem Planeten so anschaue, kommt mir alles vor wie ein riesiger Zirkus. Dresseure und Dressierte, Zuschauer auf Rängen, von der Loge bis auf die hintersten Bänke, wo man nicht mehr so gut sieht. Und draußen die große, weite Welt, von der die meisten gar nichts erahnen, es spielt sich ja scheinbar alles vor ihren Augen ab. Ich mag keinen Zirkus.
Aber nicht nur im Zirkus herrscht Zirkus. Die ganze Zwischenmenschlichkeit ist ein einziger Zirkus geworden. Du gehst zum Arbeitsamt, weil du auf die eine oder andere Weise Unterstützung brauchst und wirst erbarmungslos niedergemacht. Da sitzt dir dann irgendwer gegenüber und sagt, sie müssen dies und das tun, jenes einreichen, hierüber Rechenschaft ablegen und mit Strafen bei Nichteinhaltung rechnen. In einer Sprache, wo ich mir denke: ‚Hallo? Du da drüben, ja du, geht‘s noch? Ich bin wie du, verstehst du? Ich könnte jetzt an deiner Stelle sitzen und umgekehrt. Warum versteckst du, wer du bist, hinter einer solch komischen Sprache?‘ Und die Person ist sich dessen wahrscheinlich bewusst, tut dies aber aus Pflichterfüllung gegenüber seines Vorgesetzten. Aber wo endet die Hierarchie, will ich dann fragen. Wem gegenüber bist du wirklich verantwortlich?
Naja, aber das führt wohl zu weit. Mit solchen Fragen sollen sich Philosophen beschäftigen. In einer besseren Welt sind wir alle Philosophen, müssen uns aber nicht so nennen und voneinander abgrenzen. Es soll ja Philosophen geben, die beim Nachdenken über den Sinn des Lebens depressiv werden und Nicht-Philosophen, die einfach leben. Ist denn, wer einfach so vor sich hin lebt, gleich primitiv? Und wehe, er ist beim Vor-sich-hin-leben auch noch glücklich und zufrieden. Das macht verdächtig. Die Leute möchten halt schwarzweiß denken und fühlen und dulden keine Farbspritzer auf ihrer Fassade.

Wie soll man sich in einer multipolaren Welt klar positionieren, ohne von irgendwo auf die Fresse zu bekommen? Es gibt keine unangreifbaren Positionen mehr. Globalisierung und Internet haben uns um unseren Verstand gebracht. Ich habe Angst um mein Dorf. Ja, mir ist klar, ich klinge wie die Alten. Mein Dorf. Wenn man heute von „Früher war alles besser“ spricht, meint man die Zeit vor der großen Vernetzung. Langsam realisiert jeder, dass die Welt mal gigantisch groß und bunt war, trotz oder wegen schwarzweiß in den Köpfen. Durch globalen Wettkampf mit allen Mitteln drohen die noch verbliebenen, bunten Farbkleckse auf der Landkarte unter einer braunen Schlammlawine zu ersticken, die alles gleich macht.

Moment, habe ich jetzt die Alten verteidigt? Verdammt, ich sag‘s ja, es ist ausweglos. Wenn ich mir die Alten so anschaue, beneide ich sie manchmal für die Sorglosigkeit, die sie an den Tag legen. Montag bis Freitag arbeiten, Samstag Fußball, Bier und Bratwurst. Was daran falsch ist? Vielleicht nicht viel, es ist nur nicht meins. Und trotzdem lebe ich gerne hier. Nur scheint mir die Welt auf den Kopf zu fallen. Um uns herum brennt es doch. Hier ist ein Paradies und irgendwann werden fremde Leute ankommen, weil sie vor dem großen Brand um uns herum fliehen. Und dann wird es verdammt eng hier und das macht mir Angst. Die Alten haben konkrete Begriffe für die Fremden, wenn man sie darauf anspricht. Ich wünschte, es wäre so einfach. Ich wünschte, ich könnte wie sie noch rechtzeitig auf natürlichem Wege das Zeitliche segnen. Ich bin müde.“

„Hallo, mein Name ist Schulz. Ich bin hier der Gott oder Dorfschulz oder so. Lacht. Ich muss ganz ehrlich sagen, ich hab das hier alles nicht verstanden. Nicht, dass es mich groß interessiert hätte; Rolle ist Rolle. Aber auf so einen abgefahrenen Scheiß muss man erstmal kommen. Oh Gott ja, die Szene mit den Jüngern in meinem Schloss. Wie die da alle rumgetaumelt sind zu diesem Kuschelrock und ich als großer Zampano. Lacht. Großes Kino!“

„Ich heiße Lydia und ich bin die Liebe.“ Alle lachen.

„Ich heiße Peter und ich bin Regisseur und Darsteller in diesem Film. Worum es geht? Liegt das nicht auf der Hand? Der Film handelt von dem zentralen Konflikt unserer Zeit: der Kampf gegen die Abstumpfung des Individuums und Gleichmachung der Völker. Sehen Sie, unser Hauptdarsteller steht voll im Saft der Jugend und vegetiert doch vor sich hin, gefoltert von den Auswüchsen einer betont toleranten Gesellschaft, die in ihrer institutionellen Komplexität derart starr geworden ist, dass sie ihm jegliche Tatkraft raubt. Er steht stellvertretend für eine orientierungslose Generation junger Menschen, denen durch die Globalisierung scheinbar alle Türen offen stehen und die dennoch eingeschränkt sind wie niemals zuvor. Eine Generation, die scheinbar alles besitzt außer der Macht, irgendetwas zu bewegen; die niemandem etwas Böses und allen gerecht werden will, die in ihrer Übertoleranz zu ängstlichen Untätern wird, während Millionen von Menschen zu unseren Wohlstandsverhältnissen zu strömen versuchen. Man möchte ihnen zurufen: ‚Kommt nicht, schaut euch unseren Sven an, es wird hier nicht besser. Und das, was ihr sucht, haben wir längst verbraucht, inklusive uns selbst.‘ Aber das ist vermessen angesichts des Ist-Zustandes in manchen Ländern und so ist die Verlockung stärker als das, was am Ende des Weges wartet. Nichts Gutes. Es zählen keine Taten mehr, nur noch das Geschwafel darüber, das Teilen, das Sich-Präsentieren. Mit solchen Menschen lässt sich kein Krieg gewinnen, geschweige denn ein Bekenntnis abringen, eine klare Haltung beziehen. Die Spirale schraubt sich immer schneller nach unten.“

„Ich bin Matze und mir gehört der ganze Bums hier, also dieses Lokal, meine ich. Schmiedehammer… Was für ein dämlicher Name. Darauf können nur Filmfutzis kommen. Und der sogenannte Barkeeper in diesem Film… eine Katastrophe. Da hätten Sie auch einfach mich nehmen können, ich hätte hier auch nicht so eine Sauerei veranstaltet. Schade um das ganze verschüttete Bier. Bin froh, dass der ganze Zirkus jetzt vorbei ist.“

„Uuunnnd Schnitt!“

„Peter, darf ich noch schnell einen Satz loswerden?“
„Klar! Kommt in die Outtakes.“
Sven räuspert sich und guckt verlegen in die Kamera.
„Danke, dass ich am Schauspiel Leben teilhaben durfte.“

„Sie liegen weich und entspannt. Schließen Sie Ihre Augen. Sie sind ganz ruhig und können Ihren Herzschlag hören. Alles um Sie herum ist friedlich und gut. Atmen Sie tief ein und wieder aus, ein und aus. Nichts in der Welt kann Sie aus der Ruhe bringen.
Außer die Tatsache, dass du arbeitslos bist und immer bleiben wirst, wenn du hier nur rumliegst. Du faules Schwein, steh endlich auf und schreib Bewerbungen. Ja, guck nicht so blöd. Wenn du dich nicht sofort aufraffst, kürz ich dir die Leistungen und…“
Sven schaltete den CD-Player aus. So hatte er sich die Motivations-CD vom Arbeitsamt nicht vorgestellt. Er ging zum Kühlschrank, doch es war keine Schokomilch mehr darin. Er ließ sich zurück auf die Couch fallen und versuchte nachzudenken. War irgendwas passiert die letzten Tage? Er konnte es nicht sagen. Sein Kopf schmerzte und sein Magen knurrte. Einkaufen wäre eine gute Idee und vielleicht Peter besuchen. „Peter…“, sagte er leise vor sich hin. Was er wohl gerade macht?

Das Dorf war von einer Schicht frischem Puderschnee überzogen und fast menschenleer. Sven stapfte ein paar Schritte die Straße herunter, drehte dann aber um und entschied sich, doch das Fahrrad zu nehmen. Der Himmel war trüb und grau und in Dämmerung begriffen. Es hatte den Anschein, als würde jeder Tag dieses Winters genau so aussehen wie der heutige. Der Supermarkt, der früher Konsum hieß, was er immer mit Doppel-n und -m bzw. kurzem o und u aussprach, weil er sich unter dem Begriff ‘Konsum’ nichts vorzustellen vermochte, schimmerte von weitem wie ein gestrandetes Raumschiff, unbewegt und spärlich beleuchtet. Ein prüfender Blick ins Portemonnaie verriet ihm, dass sein Geld gerade so für eine Schokomilch reichte, vielleicht zwei. Er nahm eine Flasche aus dem Kühlregal und ging direkt zur Kasse. Der Kassierer kam ihm sehr bekannt vor, er sah aus wie eine Kopie Peters. Es war der dicke Mann vom Arbeitsamt und er grinste, als wäre seine Uhr vor langer Zeit beim Onanieren stehengeblieben.
“Was zur Hölle machen Sie denn hier?”, fragte Sven fassungslos.
„Ach, Herr Sven, so eine Überraschung. Minijob, Herr Sven. Ich habe viele Münder zu stopfen, wenn Sie verstehen.“, und er zwinkerte so unmissverständlich oft, dass Sven sich wegdrehte, um nicht vom Windstoß des Augenaufschlags umgeweht zu werden.
„Hier, bitte, sagte Sven und legte die Schokomilch aufs Band.“
„Soso, eine Milch Typ Schokolade. Das macht dann fünf Euro.“, sagte er, ohne das Etikett zu scannen.
„Nee…“, sagte Sven, „das kostet keine fünf Euro.“
„Fünf Euro!“ erwiderte Arbeitsamt-Konsum-Volker mit ernstem Grinsen.
„Mensch, jetzt scann die scheiß Flasche, du Psycho!“, platzte es aus Sven heraus und er zückte seinen rechten Zeigefinger, spreizte den Daumen ab und griff mit der linken Hand darunter, worauf Volker erschrocken die Hände hob. „Peng!“, sagte Sven, nahm die Flasche vom Band und verließ gereizt den Supermarkt.

Amok

Gedankenverloren bestieg er sein Fahrrad und radelte instinktiv zurück nach Hause, als er an einer kleinen Nebenstraße einem herannahenden Auto die Vorfahrt nahm. Das Auto folgte ihm langsam, der Fahrer ließ die Scheibe herunter und brummte: „Hier ist rechts vor links!“ Und nach einer Weile: „Licht könnteste auch mal anmachen.“ Sven Halsschlagader weitete sich zu einer Hass-Pipeline. „Siehst du hier irgendwo Licht an diesem scheiß Fahrrad?“ Mit gutbürgerlicher Empörtheit schaute der Mann zu seiner Frau, die nur gelangweilt auf die Straße starrte. „Hör mal zu, Jungchen…“, fing der Mann an, verstummte jedoch sofort wieder, als Sven seine Fingerpistole auf ihn richtete. „Peng!“, rief Sven leicht hysterisch und der Wagen bremste abrupt ab. Einen sich panisch duckenden Fahrer und seine weiterhin gelangweilt dreinblickende Frau hinter sich lassend, radelte Sven mit erhöhtem Tempo weiter, bis er seine alte Grundschule erreichte.

Er erinnerte sich an ein Gespräch, das er vor einiger Zeit mit Peter geführt hatte. An manch schwermütigen Tagen, an denen Peter ihn mit penetrantem Schweigen quälte, machte er sich ernste Gedanken über seine Zukunft und fantasierte darüber, wie es wäre, einmal eine Frau zu haben, zu heiraten und letztlich auch Kinder zu haben. Themen, die bei Peter überhaupt nicht gut ankamen.
„Nach Partnerschaft sehnen sich nur unvollständige Menschen, sagte er. Sicherlich haben wir alle unsere Triebe, aber Sexualität ist die teuflische Falle, in die die meisten tappen. Ich meine, ganz ehrlich, ein Mensch hat seine Hände zur Selbstbefriedigung. Sex sollte einzig und allein der Fortpflanzung dienen, es sieht ja auch albern aus. Nur jemand, der für das Alleinsein charakterlich nicht in der Lage ist, bemüht sich um einen Partner. Und die Ehe ist einfach ein veraltetes Konzept.“
Ob er dann nicht wenigstens zu Fortpflanzungszwecken Sex haben wollen würde, wandte Sven ein.
„Weißt du, was ich Eltern erwidere, die mir weismachen wollen, dass Kinder ne tolle Sache sind? Du krankes Monster!, sag ich. Hast die Spirale des Leids weitergeführt, obwohl es in deiner Macht als vernunftbegabtes Individuum lag, sie zu durchbrechen.“

Sven hauchte ein wenig Wärme in die vorgehaltenen Hände. Seine Gedanken kreisten um die Worte Peters. Es lag in seiner Macht, dem ganzen Leid ein Ende zu setzen. Mit der Fingerpistole in seiner Jackentasche auf Anschlag, ging er das Szenario durch. Reingehen – Peng! Peng! Peng! – rausgehen. Doch plötzlich holten ihn Erinnerungsfetzen der letzten Tage ein und es zerriss ihm beinahe den Kopf. Schwankend und fieberhaft fuhr er nun zu dem Ort, an dem er Antworten zu finden glaubte.

Huch, es schellt
Herrmann, lass ein
Wer, um alles in der Welt mag das wohl sein?
Scheint mir, da der Hund nicht bellt
Müssen‘s wohl deine Tochter und ‘s Peterle sein.

“Ihr ewigen Lichter da droben,
ihr strahlenden Augen, die mir
schwermütig ins gebrochene Herz
schauen, seid ihr auch bevölkert,
mit Kindern des Grams wie
dieser taumelnde Ball?”
A. E. Brachvogel

„Guck mal, Herrmann, was für dich!“ Schulz zeigte auf das aufleuchtende Zitat an der Wand, während die Kaffeetafel gerade von seinen Jüngern schweigend abgeräumt wurde. „Aus dem Trauerspiel Narziß, du alter Trauerkloß. Müsste dir doch gefallen. Aber was sag ich! Dir ist doch nicht beizukommen, nicht mal der langsam einsetzenden Tod deiner Tochter. Abgeschlachtet von, ja, ach, was soll’s.“
Herrmann schaute mit einem Blick tiefster Deprimiertheit zu Schulz auf. „Aber mein Zeus…“
„Zeus, Zeus, hör mir doch auf mit Zeus. Seh ich aus wie dieser allzerfickende Lude? Ja, okay, ich hab es in der Vergangenheit hin und wieder wild getrieben, aber ich war nie rachsüchtig. Weißt du, wie man Zeus auf Englisch sagt? Zeus!“
„Suß?“, flüsterte Herrmann.
„Ja, Suß! Stell dir das doch mal vor! Klingt doch wie die Seuche. Einfach keine Kultur, diese angelsächsischen Kackbratzen. Ich schweife ab. Herrmann! Jetzt schau mich an, ich sag es dir noch einmal. Deine Tochter, Lydia, meine Nichte, verblutet gerade jämmerlich in der verdammten Kirche dieses Schweinepriesters. „Herrmanns Augen funkelten ein wenig bei der Erwähnung ihres Namens.“ Und rate mal, wer sie abgestochen hat? Dein Sohn Sven, Herrmann!“ Herrmanns Augen rissen auf, ein Anblick, den Schulz seit Jahrzehnten nicht mehr bei ihm gesehen hatte. „Na, klingelt’s? Dann können wir den ganzen Bums ja jetzt mal auflösen, ich hab dich schließlich lange genug in Schutz genommen, du feiges Fossil.“

Und Schulz erzählte, wie Herrmann eines Tages vor seiner Tür stand, in Tränen aufgelöst, hilflos. Was denn um alles in der Welt passiert sei, wollte er damals wissen. Aber von Herrmann kam nur Schluchzen und ein kümmerliches: Ich kann das nicht mehr. Er erfuhr später, dass sein Schwager durch seine Ehe psychisch zermürbt war. Zu früh geheiratet, zu früh Kinder bekommen, die weitreichenden Konsequenzen ausblendend, bis es immer öfter krachte. Lieber früher als zu spät die Notbremse ziehen, bevor man zu sehr an den Kindern hängt oder umgekehrt. Warum er seiner Schwester in den Rücken fallen sollte und Herrmann Unterschlupf gewähren? Nun ja, seine Schwester hatte, seiner Meinung nach, eh einen leichten Dachschaden und überhaupt, was kümmerten ihn die Geschicke der Menschen?

„Sieh, was aus dir geworden ist, Herrmann. Bequem hastes dir bei mir gemacht. Völlig verblödet bist du, könnte man meinen, antriebs- und instinktlos, ein niederes Tier, das man ohne Skrupel zertreten könnte. Weißt du: Mit dem Gehirn verhält es sich wie mit der viel zu oft zitierten Katze Schrödingers. Sobald man über das Denken nachdenkt, ist das Ergebnis verfälscht. Daher ist der Instinkt umso wichtiger. Herrmann!“

Da sprang Herrmann auf und stürzte wie besessen aus dem Saal heraus.

„So ist’s recht, mein treuer Freund. Schau nach, ob die verschissene Katze, pardon, deine Tochter noch lebt oder schon gestorben ist. Dein Eingreifen verfälscht auf jeden Fall das Ergebnis!“, schrie Schulz, aber Herrmann war schon über alle Berge.

„Das beste am Kaffee ist doch ein schönes Stück Kuchen. Oder Kekse.“ Schulz tauchte einen länglichen Keks in seine Kaffeetasse. 2Immer schön ditschen, Herrmann. Ja, so macht man das.“ Herrmann grunzte vergnügt. „Weißt du, so eitel Kaffee schmeckt mir eigentlich gar nicht, diese heißbittere Plörre oder bitterheiße. Ich weiß nicht, wie sich die Leute heutzutage das Zeug so hastig reinkippen können, am besten noch im Laufschritt. Da verbrennste dir doch die Labbe oder kriegst gleich n Magengeschwür. Aber mit was Süßem, ja som anständigen Stück Kuchen oder notfalls Keksen, das ist Kultur. Hochkultur und Hochgenuss.“ Herrmanns Keks brach ab und versank in der Tasse. Schulz schien es nicht bemerkt zu haben. Er fuhr fort: „Mir scheint gar, dass Kaffee und Kuchen eine Art heilige Allianz bilden, einzeln betrachtet sind beide jedoch Teufelswerk. Kuchen mit seinen ekligen Kalorien und Kaffee mit seiner elendigen Bitterkeit. Wie kann man nur solche Genussmittel gehend verzehren?“ Schulz machte eine ausufernde Geste und blickte mit feuchten Augen zur Zimmerdecke und wieder zu Herrmann, der seine Tasse von sich schob, weil deren Inhalt voll aufgelöster Kekskrümel war. Verzweifelt sah er zu Schulz rüber. „Ach Herrmann, schade ist es schon. Er nahm noch einen Keks und ditschte ihn tief in den Kaffee. Arme Lydia, armes Mädchen.“

„Was ist eigentlich der Unterschied zwischen Jesus Christus und Casanova?“ Peter stand in der kleinen Küche und schaute Sven nichtssagend an. „Der Gesichtsausdruck beim Nageln.“ Sven brach in schallendes Gelächter aus. Peter bemerkte die drastische Veränderung, die sein Freund vollzogen haben muss. Der besonnene, liebenswerte Sven war nur noch eine Hülle, aus der der Wahn hervorquoll. Lydias regloser Körper am Boden bezeugte den Zerfall seinen Freundes symbolträchtig. „Guck, wie hässlich sie aussieht.“, sagte Sven wutschnaufend und nach einer bedrohlichen Kicherpause bemerkenswert klar: „Alles, was mir an schlechtem widerfahren ist, hat seinen Ursprung in dir. Du sollst bekommen, wonach dir seit jeher der Sinn stand. Abstechen werde ich dich, so wie du es wolltest. Die Genugtuung gebe ich dir, auf dass sich danach alles zum Guten wendet.“

Peter schloss für eine Weile Mund und Augen. „Du überraschst mich sehr, das alles geht jetzt doch ein bisschen schnell. Du weißt, dass sich gar nichts ändern wird. Und was hatte sie eigentlich mit der Sache zu tun?“
„Halt die Klappe, Peter! Sie ist nur eine Puppe, sie hat nichts mit irgendwas zu tun. Völlig belanglos.“
„Sven, jetzt bist du tatsächlich durchgeknallt. Schau dir das Puppenblut an, riech daran. Sieh, wie alle Farbe aus ihrem Gesicht gewichen und selbst ihr rotes Haar an Glanz verloren.“
„Halt’s Maul!“, schrie Sven. „Brauchst gar nicht so scheinheilig zu tun. Ich werde diesem ganzen Treiben hier und jetzt ein Ende setzen, indem ich dich töte.“

In jenem Moment flog die Tür auf und der Priester trat vor, sich die Augen reibend. „Was ist denn das für ein Lärm hier? Komm wieder ins Bett, Sven. Komm zu Papa.“